Одиноко стоящий бокал недопитого бренди,
На столе, на котором когда-то писались слова
Той записки, которую так и никто не заметил
Как пропажи того, кто работал и жил здесь всегда.

Я лежу так комфортно, уютно в гробу,
Что ни мысли уже, ни душа не страдают.
Всё прекрасно вокруг, что аж спёрло в зобу,
Жаль, что подлые черви слегка подъедают.