Было б странным дышать, когда лёгким не надобен воздух,
Было б странным хотеть без любви вновь себя полюбить.
На полу затерялась записка: «не все ещё поздно»,
Только раньше её отказался бороться и жить.

Я сказал тебе, Сашка, тогда не дыши,
Не дыши теми, кто с тобой вместе не дышит.
Чтоб старался не знать души, что без души,
И пока молодой это понял, услышал.

Моего организма те мёртвые клетки,
Что в едином порыве слились в слово «хватит»,
Намекнули серьёзно о том, что таблетки
Не спасут больше, сколько бы денег не тратил.

Не хочу становиться пророком в своих произведениях… но чёрт возьми…

Это я, уйдите прочь от тела,
Не мешайте попрощаться с ним.
До него вам не было и дела,
А сейчас как будто стал любим?

Поздно плакать над телом, его не поднять,
Не зажечь его глаз, не добиться улыбки.
Жизнь уходит от нас, это важно понять:
Потерять слишком просто, наделав ошибки.

Девять лет неспокойно стучит мой разбитый мотор,
Девять лет он в груди разбивает остатки деталей.
Мозгу мысли выносят, как судьи, в укор приговор,
По которому тело лишиться должно вертикали.