Месть — блюдо, которое вам поднесу я холодным,
Когда успокоится вкус вашей страсти ко мне.
Не буду от этого я ни минуты свободным,
Но так же ни телом, душой не останусь в тюрьме.

Сотри из памяти историю любви,
Тот страстный поцелуй, объятия с теплом.
И голос тот родной, засевший так в груди, —
Всё то, что ты на миг вдруг посчитала сном.

Легко писать «люблю», когда совсем не любишь,
Легко даётся эта столь простая ложь.
Ты говоришь, что не забыть меня? — Забудешь.
И что печально, даже это не поймёшь.

Я сдаюсь! В этой нашей войне белый флаг у меня.
Не хочу просто так потерять город чувств, что построен.
Может быть, было б легче, когда разлетится стена
Наших душ. Только в этой войне, я давно и не воин.

Я долго открыто игрался с судьбой,
Стараясь понять смыслы жизни-пути.
Не думал, что здесь я обычный изгой,
Что этой дорогой мне молча идти.

Быть может, однажды, проснувшись, поймешь,
Что весь этот мир для тебя – пустота,
Где стынет как роза лесная – мечта,
И правда сердец превращается в ложь.