Находясь в этом теле, его ощущать по-другому,
Словно кто-то обрезал связующие провода.
Ты как будто бы понял сегодня, отдавшись больному,
Хотя стал нездоровым задолго, злосчастным вчера.

У жизни есть выход, у жизни есть вход,
Рождение вход, но, а выход тот — смерть,
А между рождением, смертью — поход.
Кому-то на сто лет, кому-то на треть.

С белым снегом закрою в душе я свою пустоту,
С белым снегом сотру я из памяти твой нежный образ.
Тыкну пальцем на карте потом в широту-долготу,
И отправлюсь туда навсегда, взяв билет на автобус.

Нет, не дом. Ярче стал тот невидимый свет.
Тишина, больше нет неприятного звука,
А вокруг только белый заснеженный цвет.
И в груди я не слышу заветного стука.